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Terciopelo

T

Pasé por el parque que está en mi colonia cruzando entre los juegos infantiles y los árboles. A veces suelo poner pausa a mi caminata un rato para contemplar el cielo. Me gusta ver la luz del sol pasar entre las hojas. El aire que respiraba esa tarde era húmedo y limpio; la humedad causada por pequeñas tormentas de 15 segundos tan típicas de este lugar.

Me detuve en una banca de concreto pintada de rosa y blanco, que ya mostraba signos de una edad senil: grietas llenas de musgo y envolturas de papas y dulces dobladas quién sabe cuántas veces para encajar. Me llena de inquietud y asombro la determinación de la gente que dobla las bolsitas una y otra vez para dejarlas ahí, en la grieta. Es como si estas personas quisieran dejar una huella, una señal de que ahí estuvieron. Hay unos aún más pasionales, que logran meter botellas de agua de litro y medio torcidas en espirales y dobleces dignos de admiración. Las grietas de las calles rellenas de basura son esculturas colectivas. Son huellas.

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