Desde que vivo en Mérida, me he visto hipnotizada por la belleza que hay en los brotes de color, muchas veces inesperados. Saliendo de una banqueta, haciéndose camino a través de una reja o en las copas de los árboles, las flores no fallan en detener mi camino para mirarlas. Humana al fin, las quiero mías y la única manera que encuentro en la que…
Por darle tiempo al tiempo se nos va la vida. El tiempo no existe. No existe el tiempo. No corre ni se detiene, no cura heridas. El reloj mide ansias, acuerda citas. Da sentido a la existencia de una batería. Medir el tiempo no sirve para nada. Para nada sirve si no está usted en la ventana. Vivir como si uno se estuviera muriendo. ¿Importa qué tan…
UNO Observar la luna no es asunto sencillo, quieres enfocarla pero tu mente la difumina. La luna lo nota y sin hacer mucho alboroto, se dirige a ti y te pregunta: ‘¿Soy yo, esta luna, la única que te ilumina?’ ¿Cómo mentirle? Aún buscas el brillo de la otra luna, aunque parece que se quedó en otro planeta. ¿Qué habrá sido de ti? Tú, de la sonrisa torcida. Mi cómplice, mi luna…
Remembranzas revueltas, rastros rotos, razones robadas, recuerdos ríspidos. Resulta reconfortante reencontrarte raíces, rincones, romance radiante. Ramos rosas, risueños; ramas, risas, rosados rabos. (El Cuyo, El Corchito y Las Coloradas en Yucatán)
Para ustedes. Cuando has encontrado un buen amigo te sientes en casa. Las máscaras se destruyen al cruzar el umbral de la puerta. La risa suena sincera, la risa no para. El amor cobra cierto sentido, el amor cobra vida. No se puede comprar la confianza ni evitar los recelos, no hay manera sensata de entregarte ciegamente a otra persona. Me estremece pensar que…
Era un escritor que encontró al mundo y al ver la realidad quedó asqueado, pues el ser humano, tal vez malvado, puede a veces hacer lo más inmundo. Sentíase el escritor nauseabundo de la cruda realidad, sin confianza, deprimido, sin ninguna esperanza, devastado y decepcionado de todo. ¿Cómo viven los demás, de qué modo? No tiene sentido, falsa ordenanza. * Era un escritor que encontró…
Me gustaría poder odiar al amor. Pero, ¿Cómo, si de él fui creado? Estuvo siempre ahí, Cuando mis padres se conocieron, cuando mis abuelos se vieron por primera vez. En cada canción que se dedicaron y en cada paso que bailaron. Me es imposible odiar al amor. Pues él me impulsa y gracias a él respiro, A pesar de que me haga caer una…
Sigues siendo parte de mí. Inalienable y contagioso, Es esto de quererte.